El complot

Mel Gibson volvió a reunirse con su viejo amigo, el director Richard Donner (quien lo condujo en las tres Arma mortal y en Maverick), para una ambiciosa superproducción que arranca bastante bien. Las primeras imágenes de El complot ponen a Gibson en la piel de un taxista de Nueva York, Jerry Fletcher, que aúna la paranoia de su colega más célebre –el que compuso Robert De Niro para Taxi Driver– con la idiosincrasia típica de tantos taxistas de Buenos Aires, y seguramente de cualquier gran ciudad. No hay una sola cuestión de Estado, magnicidio sin resolver o intimidad de los servicios secretos que Jerry no domine a la perfección, cosa que se encarga de hacerles saber a sus pasajeros mediante una verborragia tan desbocada como la que dio la vuelta al mundo de la mano del sargento Riggs (Arma mortal). Sugestiva dirección de fotografía mediante, Manhattan se insinúa detrás a partir de unas pocas luces desenfocadas, sumadas a la voz de mando de algún pasajero que pide ser conducido a la Séptima avenida.

Con el correr de los minutos se notará que las pistas que acumula Jerry en su cerebro no son todas falsas. Y una encumbrada funcionaria del Departamento de Justicia, Alice Sutton (Julia Roberts), le presta el oído para escuchar que una novedosa, peligrosísima arma sísmica en poder de la CIA o de la NASA –de eso no está seguro ni el taxista– amenaza la vida del Presidente. Poco después, un variopinto ejército de superagents encabezado por el Dr. Jonas (Patrick Stewart, ex capitán de Star Trek, aquí como falso médico) se empeñará en liquidarlos a ambos. En este punto, una catarata de datos nuevos empieza a engordar la trama: la posible locura de Jerry, su pasado como conejito de indias de la CIA, su presunta participación en el asesinato del padre de Alice... Son tantos los cabos y tan velozmente los ata Donner, que la madeja del relato se desdibuja y todo comienza a perder solidez.

El humor, inseparable compañero de ruta del taxista durante el primer tramo, lo abandona a partir de aquí en favor de un esquema saturado de clisés. La torpeza de los servicios crece ilimitadamente, al compás de escaramuzas hiperproducidas –persecuciones en helicóptero, rastreos con radiofaros, dispositivos propios de videogames– de las cuales los protagonistas escapan milagrosamente, dejando al espectador tanto o más impaciente que a los perseguidores. Los recursos se han agotado pero todavía falta una hora larga para el final. El complot se encargará de ocuparla con más de lo mismo, incluidas varias intentonas por exprimir jugo romántico a la dupla Gibson/Roberts, que nuncan llegan a prosperar.

Guillermo Ravaschino