El dato esencial de ese planeta que podría ser la Tierra es la prohibición de los libros, vigilada por un cuerpo de bomberos que en lugar de apagar los incendios los inicia, para reducir a cenizas ensayos y novelas. Los firemen (hombres de fuego) son los guardianes del orden social y actúan en virtud de denuncias de ciudadanos estimulados por siniestras campañas televisivas. Cierta frigidez en los rostros sugiere las generales de un mundo "feliz", insensible y acrítico.

Como se filmó con pocos recursos, el relato no apuntala, desde lo visual, la coherencia interna de ese universo ficticio. Pero son sus pretensiones socialmente críticas las que se van a pique más ruidosamente. Los firemen de Fahrenheit tienen apariencia de androides o de autómatas. Esto es: son harto chatos para emanar de ellos mismos los intereses que alimentan sus acciones... y sin embargo no aparecen instancias superiores en todo el desarrollo de la narración. Tampoco hay indigencia ni motivos de choque social a la vista; la librofobia aparece como un foco de paranoia aislado, inmotivado, de unos monigotes disfrazados de bomberos. La escenografía no es menos fantochesca que la línea argumental. La ambientación está dada confusamente, con ciertos elementos antiguos (teléfonos, navajas de afeitar) jugados en estilo retrofuture y otros incomprensiblemente "obsoletos" (una mecedora, por caso, es presentada como resabio del pasado).

Cuando la crítica social parece definitivamente archivada, el film deriva en un intento de homenajear a la literatura y sus apellidos ilustres. Un empalagoso desfile de planos detalle muestra las tapas de libros de Sade, Dostoievski, Cocteau, Turgueniev y muchos otros. Se diría que los libros necesitan cualquier homenaje –empezando por el de su lectura– antes que este regodeo autorreferencial de pasar revista en chorizo a nombres y portadas. Ya sobre el final aparecen los bookmen (hombres-libro), militantes de la literatura que, para mantenerla viva, memorizan los grandes textos. Cada cual tiene por nombre el del libro que lleva en su cerebro, y todos pasean por un bosque a modo de zombies, recitando las parrafadas célebres que se aprendieron de memoria. La existencia de este absurdo conglomerado de entes es aun más alienada que la de los mismísimos quemalibros... Una cachetada a la literatura y al cine, no muy diferente de la propinada a la poesía por Eliseo Subiela en El lado oscuro del corazón (Argentina-Canadá, 1992).